Дыхание весны
Зима устала быть холодной,
Ветра теплом напоены;
И над оттаявшей природой
Парит дыхание весны.
Рассвет смелеет и дымится,
Тревожат кроны синеву;
И пробудившись, плачут птицы,
Желая вновь узреть листву.
И возвратив сознанью милость,
Вздымает зарево рассвет;
Весна, похоже, пробудилась,
Лишь в новостях метелей след.
Он гнал безоглядно и хватко
Сквозь трассу и страх,
А рядом – акселератка
С мольбой на устах…
Яро минуя запреты,
Фиат колесил;
А рядом – облава кювета,
Что всех бы вместил.
Тормоз выжал отчаянье
В крутой разворот;
Вылилась жажда венчальная
В душный исход.
Как ни дави на педали —
Лов крут свинцом,
Дохнуло палёной моралью
Дуло в лицо…
Выстрел прожёг абордажно
Объятья мгновенный заслон, —
Школьница, ангел бродяжий
Кумира закрыла крылом.
Её увезли в больницу
С пулей в душе, —
Спасенья ночную птицу
И дичь виражей.
Простреленною судьбою
Вспыхнул восток;
Нас ведут за собою
Свобода и рок.
Но в жизнь возвращает боль,
Вскрывая все чувства;
Такой воскресает любовь…
Лишь в голосе пусто.
Мне кажется, я прожил тысячу жизней,
Но только не помню – зачем…
Мы верим в любовь и играем словами,
А в грёзах имеем гарем…
Один мой знакомый кричит, что он – трезвенник,
И после напивается в хлам;
Другой называет себя просветлённым,
Молясь деревянным богам…
Гламурные куклы не ведают меры,
Они лишь хотят быть людьми;
Как просто и в лязге цепей слышать бубны,
Чтоб выжить, оставшись детьми…
И стоит ли петь о любви под луною,
Кепарь поменяв на венец?
Формат не врубается в чувства, и воздух
Дрожит от биенья сердец…
Предчувствие гроз не бывает случайным,
И шалый Онлайн – как арык;
И льёт эпатаж виртуальная пресса,
Где всем обещают кирдык…
Попса ширит блеф, набивая карманы,
Но это лишь игры с огнём;
Мне ангел шепнул: «Скоро свет станет манной…»
Мы выйдем из тьмы и споём.
Мне кажется, я прожил тысячу жизней,
И стал многолик и смышлён;
Мы верим в мечту и не любим препятствий,
А в нервах – колёса времён…
Но кем бы я ни был, – я часть этой яви
И пламя в системной глуши;
И я наполняю себя плачем неба,
Чтоб тело не жгло от души.
«Благая цель оправдывает средства…»
Джордж Байрон, «МАНФРЕД»
О, дух Романтизма, рассвет вдохновений,
Ты чтил мастеров уникальнейшей эры;
Воспет на века драматизм поколений,
Светлы имена, и бессмертны шедевры.
Но чтобы в России быть лавром увитым,
Нужно творить лицедейство, буянить,
И посылать мировую элиту
Туда, где Мазай не играл на баяне.
Нужно градировать, мозг не жалея,
Стать новым Ван-Гогом, а лучше – Ницше,
И голосить у стены мавзолея,
Что ты самый торкнутый в армии нищих.
Чтобы в России быть лавром увитым,
Нужно к банкирам подъехать на танке,
Вписав на броне: «Здесь мои реквизиты»,
Чтоб даже у панков поехали планки.
Нужно забыть, что ты просто Вася,
И стать уникальным, как дух артефакта,
А дальше – на трейды себя расколбасить,
Чтоб знать перспективы и быть не за тактом.
И снова пахать, невзирая на скотство,
И улыбаться, – мол, это по кайфу;
А если облом – выживай, как придётся,
Пиарят не в долг, и поют не по скайпу.
Я не был в Париже, и не был в Лозанне,
И в Квебеке не был, как мозг ни третируй;
Но, где б ни скитался, рассудок туманит
Пацан, украшающий матом сортиры…
И от всей этой психоделической хрени
Хочется просто по-русски напиться,
И улететь в глухую деревню
Реально крутой, неопознанной птицей.
Завари мне, родная, настой,
Чтобы вышибло боль и кручину,
Чтобы хмурь полыхнула зарёй
И сквозняк не обласкивал спину.
Завари мне настой, да такой,
Чтоб душа ожила и запела,
Чтобы в вены ударил прибой
И вернулись желания в тело!
Чтобы радость умыла глаза
И дремучая хворь испарилась,
Чтобы стали родней небеса
И взыграла творящая сила…
Завари мне, родная, настой,
Осади грозовое ненастье,
Чтобы шок не висел над страной,
И надежды в бреду не погасли.
Чтоб рассудок остался живым,
Чтоб мечта на ветру не сгорела,
Чтобы жуть растворилась как дым,
И орда во хмелю не зверела.
Чтоб почуять дыханье Земли
И принять эту вечную негу,
Где и нищих, и тех, кто велик,
Согревает бессмертное небо.
Чтобы в сердце распахивать взгляд,
Чтоб звенеть и не ведать надрыва,
Чтоб войти в зацветающий сад
И однажды проснуться счастливым.
Обнажи пробуждённую рань,
Озареньем взойди из тумана…
И меня горячо зашамань,
Проливаясь любовью на раны.
Мне дарит мир на счастье не подковы,
Во мне играет память высоты;
Мои слова бывают злы и голы,
Но в сердце – постоянство красоты.
Мой голос – не для сладостных течений,
Я в нервах обнажаю волю струн;
В моих ладах есть эхо воплощений,
Где я открыт и счастлив, прост и юн.
Моя душа озвучена не лязгом,
И боль нейтрализует не комедь;
Я взвит ошеломительным соблазном —
Тоску любовью крыть, чтоб не сгореть.
И если вдруг мечты мои остыли,
И, раненый, я больше не парю, —
В падении меня вздымают крылья,
И я за всё Творца благодарю.
Ограниченная ответственность
В краю ажура и облома
Запой похож на форс-мажор;
А сплин – как молния без грома,
И ни к чему гуманный спор.
Ну как не клюнуть на приманку
Всепоглощающей мечты,
Озвучив душу, как тальянку?
Но тяжек путь до красоты…
В секретных блоках шоу-асы
Распределяют чистоган,
И воздвигаются парнасы,
Струя аншлаги в балаган.
Там шалый босс, шаля под кайфом,
Раскрепощает мощь сумы;
И ни стихом, ни овердрайвом
Не растопить в умах зимы.
Ночные леди – словно феи,
И даже лох – как ловелас;
И задвигаются идеи
В трансэротический фугас…
Редактор с помпой секунданта
Воспел тоску и впал в запой;
Слепой художник стал сектантом,
А психам дали обходной.
Свобода высекла скрижали
В броне квартирных площадей;
А грёзы перлами не стали,
И в шубах душам не теплей.
Застыл в дыму жеманный постер,
И бомж – как шулер на ветру;
Плоды восходят на погосте
И слаще воздух поутру.
Кумир, бродяга, мастер, мистер,
Громила, гаер, вор, герой, —
Мы все – заядлые артисты
В театре жизни круговой.
И всё – мобильно и железно,
И каждой драме – свой финал;
Но стоит курсом лечь над бездной —
И нет ни рангов, ни опал…
Желанья по ветру пустил я,
И голова – как чистовик;
И вдруг почувствовала крылья
Душа, сорвавшаяся в крик…
У богатых – свои причуды,
А у певчих – душа да высь;
Я иду, не боясь простуды,
Вдоль по ветру, ускорив мысль.
В головах – ураган проектов,
В кулуарах – туман интриг;
А Земля не меняет вектор
И природе не нужен сдвиг.
У крутых – золотая жила,
Только, в спину поёт сквозняк…
Ну а жизнь – это фронт без тыла,
Да и в рай не войдёшь за так.
А в мечтах не видать кордона,
Только, память – как личный груз;
Романтичен комфорт вагона,
А выходишь – и снова грусть.
По каким нас путям носило?
Что нашли мы в иных местах?
Есть у времени свойство силы —
Отверзать Небеса в сердцах.
Фонари – как цветы в бетоне,
Что-то воздух пропах не тем…
Но печаль в красоте утонет,
Отказавшись от ветхих тем.
Прикоснётся душа к родному
И на раны прольёт бальзам;
На Земле быть любви к живому
И от силы сиять глазам.
У богатых – свои причуды,
Но кому хорошо в броне?
Я иду, не боясь простуды,
Вдоль по ветру – к своей весне.
Вы извините, что я небрит,
Что не похож на лощёных денди;
Меня промозглая муть столбит,
Качая душу в тревожном темпе.
И зачиная сквозной сюжет
О позабытой в миру печали,
Я фронт апломба свожу на нет
И воздух жизни пою очами.
«О чём же песня?» «А жизнь о чём?» —
Вопрос – на вопрос. Извините, леди;
Я так подумал, – чтоб стать Христом,
Бродяга сердцем прощупал плети;
И лёгкой дланью укрыл дитя
От тех, кто чувства кроит на формы…
Как вольно птицы в туман летят!
Им всюду хватит и сил, и корма.
И из формата холёных свит
Я выхожу, как боян – из пая.
Вы извините, что я не убит;
Ну, очевидно, судьба иная.
